Unnamed

" Todas las criaturas de este mundo mueren solas."  

Y nos volveremos caperucitas rojas y los lobos estarán esperando tras cada esquina. Y no habrá ocasión de escapar, ni abuelita ni cazador; ni siquiera un Superman con el que poder escapar. Los lobos te desgarrarán. Se alimentarán de tus entrañas. Te destrozarán. Te utilizarán. Y al terminar contigo, esos lobos buscarán a una nueva Caperucita que sacie su curiosidad, que llene su vacío intelectual.   

Y es entonces cuando te das cuenta que eres un escaparate, una muñeca de papel, un trozo de ese pastel del que todos elegirán el trozo que más le apetezca. Da igual que al tomar el trozo más apetitoso se lleven parte de ti. A ellos les da igual. Una lágrima, un recuerdo o una canción. Sólo un escaparate. Un libro, una estrofa, un sueño. Sólo un escaparate. 

Y se crearán imágenes alternativas, vidas ajenas vividas por extraños pasajeros de un vuelo que jamás despegó de su anterior aterrizaje. Todo es tomar y reconstruir. Todo es robar y después destruir. Te llevan el alma, la fragmentan, la subasta, la consiguen y luego la lucen. Extraños luciendo la piel de tus entrañas. De tus propias entrañas. Las tuyas.   

Eso duele.

Fred

Se pasó la mano por la mejilla y su palma tomó un color rojizo.

- Me cago en tu puta madre! – Fred sacudió la cabeza con brusquedad y se volvió de golpe contra el gigantón que le había rajado media cara con una navaja. Saltó hacia su cuello y lo agarró como pudo, con fuerza, intentando estrangularle.

El gigantón se resistió hasta que consiguió lanzarlo lejos de él. Fred chocó contra la pared más cercana y cayó sobre la mesa que había debajo. Escupió algo de sangre con desprecio y miró a la chica que, hasta el momento anterior a su aterrizaje, había estado tomando una copa mirando medio asustada la pelea.

- Lo siento, bonita. – Fred le guiñó un ojo a la chica y se dejó caer de la mesa al suelo. – A ver, gigantón… - se fue levantando como pudo mientras intentaba peinar su cabello oscuro con las manos – estás peleando conmigo, no hagas que nos separemos tan pronto; acabamos de conocernos – Y tras esto, y con una sonrisa en el rostro, se volvió a lanzar contra el hombre que le sacaba al menos 20 cm y 50 kg.

Curiosamente, tras apenas 2 minutos después de que Fred se lanzase de nuevo contra el gigantón, este último cayó inconsciente en el sucio suelo del bar.

- Un placer. – Le soltó Fred mientras lo saludaba con una mano en la frente, simulando un militar. Fred se acercó hasta donde había dejado caer su chaqueta y al agacharse una mueca de dolor cruzó su rostro, se llevó una mano a las costillas. Negó con la cabeza y volvió a intentar peinarse con la mano izquierda su desordenado cabello.

- Dime, pues, ¿cuánto es la peleílla esta? – Fred se acercó medio cojeando a la barra mientras hablaba con el señor que lo miraba tras la caja.

- Por esta vez te lo perdono, capullo pretencioso. Pero única y exclusivamente porque ese imbécil de Jonathan se merecía mil más como esta. Ya sabes, ándate con ojo por aquí.

- Sin problemas, jefe. – Y volvió a saludarle con una mano en la sien, como haría los soldados.

Despertar

Me ha gustado liberar al monstruo que se ocultaba entre mis deseos y mis miedos. Ha sido como volver a respirar después de haber estado sumergida en un mar de dudas. Ha sido como despertar. Una necesidad más fuerte que las ganas de reír o llorar, más fuerte que sentir o anhelar. Llevo años en una especie de coma de sentimientos y ya he llegado a acostumbrarme a que un cerebro desquiciado por los complejos de niña tonta no deje que mi corazón bombee fuerza o espíritu emprendedor a las célula de mi cuerpo. Esa necesidad de avanzar, esa necesidad de evolucionar. Llevo estancada demasiado tiempo. Darwin no estaría demasiado orgulloso de mí. Donde todo fluye yo soy un estado de referencia. Siempre quieta. Siempre observando, esperando, imaginando. Ya ni siquiera vago entre nebulosas y colisiones cósmicas. Sólo estoy. Sólo quieta. Mis pulsaciones se han reducido hasta ser solamente suficientes para mantenerme con vida pero sin vivir. Allá van los mejores años. Allá han ido y yo no los he visto ni vivido. Voy a dejar mi capacidad de enfadarme y protestar para quien lo merezca de verdad. No me puedo fijar en cada ser desagradable y poco a poco convertirme yo en el peor de todos. No es sano. No puedo permitirme desconectar más de 8 horas al día. Porque entonces ese día se va reduciendo hasta volverse casi invisible. A ser un pequeño lapso entre dos sueños.

Es hora de despertar.

blue.sensación

El jefe de los bomberos me ha contado que Clarisse ha sido atropellada por un coche y ha muerto. Y ahora es cuando me siento a pensar e imagino que las cosas son distintas. Creo que, en parte, Ray y yo tenemos cosas en común. Los pensamientos sobre la velocidad y el desapego de las personas son temas que son inducen sentimientos confusos. Pero no voy a hablar de él ni de ella, sino que voy a hablar de mí.

Ayer me sentía melancólica (quizá fuese por un pseudo síndrome postvacacional, por marcharme de una hermosa ciudad y volver al agujero oscuro que es el pueblo donde vivo) y necesitar sentir cariño, amor, pasión,... y mariposas en el estómago; pero ellas hace mucho tiempo que me abandonaron (alguna vez estuvieron viviendo conmigo?). Echo en falta cien mil revoluciones de pensamientos enamorados, de sonrisas infinitas y noches en vela. De pensar si Él (un él lejano y abstracto) piensa en mí de la misma forma que yo pienso en él. De imaginar que canciones combinarían mejor con él o con nosotros. De soñar más de lo normal. De vivir con los ojos abiertos a sensaciones electrizantes. De dejar mis capas de protección y abrirme como una flor y fusionar mentes y emociones. De...

-Nos engañan. Nos dicen que hay azules que esperan para poder pintar nuestro mundo con su sonrisa. A elevarnos. A entrelazarnos. Nos engañan diciendo que si somos verdaderas princesas montaremos en dragones y evitaremos La Nada y viajaremos por el espacio con E.T. y surcaremos el infinito a caballo de estrellas fugaces. Pero la verdad es que todo se torna gris cuando no hay un 'tú' que añorar. Miro al vacío desde la punta del iceberg en el que me encuentro desde hace eones y sopeso si lanzarme hacia las sensaciones aterradoras y desconocidas o regresar a mi guarida y esperar a ser rescata. Si luchar o dejarme salvar. Si trepar, escalar, pelear o esperar, desear, soñar. Moviendo la cabeza busco una estela esperanzadora, una llama que pueda descongelar mi esencia, una llama cálida que no me abrase las entrañas.- No! Me niego a buscar! - se sienta - que me encuentren o... la montaña y los gatos y los pelos de loca me esperan.

Plástico

Somos seres de plástico. Creados por encargo y con versiones nuevas, más caras, de nosotros en las tiendas. Podemos actualizarnos según la moda cuando queramos o cuando tengamos suficiente dinero para hacerlo. Como he dicho, los cartuchos son caros. La crema de calabacín sintética nos coloca demasiado y ya no somos capaces de ver lo que es verdad y lo que nosotros hemos creado artificialmente. Llegados a este punto sólo podemos señalar que el cielo es un efecto óptico. Sí. En realidad no, pero qué más da. Yo edifico castillos sobre las ruinas que quedan de lo que antes era yo. Me reconstruyo a mí misma según lo que se espera de mí o justo lo contrario; soy tan diferente! Y cuando antes decía no, nunca, jamás ahora digo sí, siempre, eternamente. Lo mejor de todo es que yo no evoluciono, sólo cambio. Recambios. Cambios forzamos, de hoy para mañana. Porque sí, porque ya está demasiado gastado. Porque me aburre lo que era y quiero ser como otra persona que vi el otro día en el escaparate. Argh.

Vale, sí, espero que lo entienda o lo entiendas o lo entedamos o...
¡Adiós!

La diferencia

La diferencia entre el ver y el sentir. Suspiros que se quedan encerrados bajo llave en algún cajón olvidado. No hay momentos en los que echarse a llorar, demasiadas prisas. Así las lágrimas no fluyen bien. Al igual que los sentimientos. Aún así, fuera el cielo llora; no, espera, sólo es lluvia. Trozos de hielo resbalan por tu espina dorsal. Estás mudo de tanto gritar. Estás mudo para que nadie escuche esos ruegos que no se escapan entre tus dientes, no son capaces de atravesar tus labios y tampoco consiguen besar los oídos de las personas que deberían escucharte. Estás muda de tanto gritar. Estás sola rodeada de miles de rostros. Esos rostros son indiferentes para ti, estás atrapada en tu propia burbuja de cristal y romperla significaría resquebrajar tus sueños y tus sentimientos. Sangrarían las ideas y los futuros que te habías propuesto conseguir. No.

Cuando menos tiempo tienes para dedicarle al 'arte' más libros quieres conocer, más películas quieres atrapar con tu mente, más fotografías de ideas, más canciones ... más.

Echar de menos

Echo de menos la nieve que apenas conozco. Momentos de luz intensa y diamantes que resbalan entre las nubes. Echo de menos un caféconleche humeante entre unas manos vestidas con el frío invernal. Momentos de olor a recuerdos y a aventuras. Echo de menos acunar un buen libro entre mis manos, darle cariño, corresponder sus palabras. Momentos de literatura, tranquilos y agradables.

Echo de menos temblar con una voz suave, reflejarme en pupilas ajenas, corazones cubiertos de alas, canciones con significado por nombre y algunas otras cosas. Pero llegarán, algún día, ¿no?

Esta Princess of Cydonia que soy se apoya en imágenes ajenas con sentimiento propio.
Búscame allí donde habite la imaginación.

Llueve (estrellas azules)

Pensamientos hechos caos se descuelgan por la vorágine que son mis ojos. Azul eléctrico que galopa entre tierras inventadas y lucha contra tiranos de cuento. Melodías y sonrisas esquivas. Esconderse, fugitiva, esconderse. Me busco y no termino de encontrarte. En algún lugar estás tú, cubierto de plurales. Allá dónde los sueños se hacen canción . Allí viajaré cuando tenga el valor para liberarme de las suaves cadenas de miedos que me acompañan. En cada nota busco por mí y no termino de encontrarte. Mi cabeza pronto explotará, los segundos se están consumiendo como una vela vieja. Y tras el 'boom' miles de ideas flotarán entre los pedacitos que antes era yo. Todo dará vueltas y los cúmulos de sentimientos que antaño protegía de miradas ajenas se convertirán en gigantes rojas. Atrapasueños de sensaciones dejarán de fluir entre mis venas. Sangrando un gran azul de emociones mi alma se consumirá o se hará más grande.

Llévame al lugar donde los sueños se hacen canción. Escribe poesía en la blancura que es mi piel. Mira mi vorágine y dame fuerzas para levantarme.

¿Adónde has dicho que íbamos?

Y entonces te diste cuenta de que era verdad que las palabras movían el mundo. Desde ese día tu percepción sobre él dio un giro de más de 360º, pero en ningún momento las cosas volvieron a empezar.
Por fin eras tú. Un tú escrito en negrita, con una raya por debajo y una perfecta tilde sobre la u.
Tú, y ninguna otra persona.
Ya era hora, la verdad. No te sienta nada bien el gris , te lo habían dicho alguna vez?
Eras tú, tú con una página en blanco, con un bic en la mano derecha. En ese preciso momento el resorte de aquel reloj estropeado se activó, tus minutos comenzaron a caminar.
De todos tus poros fluyeron sensaciones, a tu alrededor una suave nieblina de pensamientos disminuía el gélido mundo de los demás. Todo se movía hacia una dirección determinada, incluso el azar dejó de jugar a la ruleta. Los casinos de Las Vegas se fueron a pique pero pensadores e imaginistas comenzaron a construir un latido generalizado.
Porque las palabras son capaces de mover el mundo.
Las palabras . Algo suave, algo pequeño, intimista.
Algo tuyo pero a la vez de él. Las palabras. Las mismas que se derraman entre las manos de quien las quiere agarrar, atar, censurar. Se resbalan entre los dedos de tiranos y titanes que las intentan destruír. Ellas se escapan, se alían con las nubes, con el viento. Viajan entre nosotros. Entre la lluvia y los siglos, en susurros o como gritos.
Las palabras viajan entre nosotros...y a través de cada uno.
Nos perforar, nos besan y nos muerden. Nos enloquecen y nos enamoran.
Las palabras.
Las palabras mueven el mundo, no se dejan encerrar, ni destruír. Son guerreras, luchadoras, valientes .
Son amantes, princesas, ladronas, fugitivas, piratas,... Son ardientes, transparentes.
Son mensaje y mensajero.
Son un tú y un te quiero .

Y son esquivas, pero a a ti te quieren .



Porque las palabras mueven el mundo, tú lo moverás con ellas.

Victoria's Secret

Vivimos en una era de posibilidades, de vida, de consumismo y de cielos cada vez más amplios. Descubrimos estrellas y músicos que nos roban el corazón. Llamean entre nosotros avances científicos y cada vez se vuela a más velocidad.

Pero también vivimos en una era en la que es mejor querer ser que ser, y eso es muy triste. La 'creatividad' está por todas partes, tan falsa y tan terrible como una enfermedad... Y la creatividad, la de verdad, la que lleva todas las letras, es difícil de encontrar. Aún así, siguen existiendo estrellas que nos regalan arte en todas sus variantes.

Y tú estudias algo para que se hable de tu terrible sensibilidad, como si fuese una vocación secreta... que nunca tuviste. En tu fuero interno lo sabes pero queda mejor decir que eres muy guay . Tarde o temprano, o yo me equivoco o de donde no hay no se puede sacar. Aunque incluso así, tendrás suerte.

Cada vez me siento más misántropa. Cada vez me siento más filántropa. Cada vez me entiendo menos. Y cada vez estoy más en desacuerdo con todo y todos.

Aún así,  yo, en mi día a día y en mi mundo, intento ir con la sinceridad por delante. 
Tú... en fin, allá tú.

en Sepia

Cristaleras que reflejan pasiones oscuras, secretas. Turbias miradas que empañan los cristales de los sinnombre.
Mañanas oscuras, más oscuras noches. Profundos pensamientos encerrados, cautivos, prisioneros de sus propios dragones. No hay música, no hay melodía; sólo un lento compás, pero a lo lejos. Muy lejos. Más lejos.
Pasados, mañanas, sueños y acantilados.
Y la lluvia.

Te estás mojando, tu mente se está empapando. Se ahoga entre el gentío. Demasiada agua, demasiado frío. Ya no bucea, el ancla que la ataba a la realidad ahora la sumerge para que more entre sirenas y peces muertos. Todo es gris. Todo descolorido.

La luz se apaga, ya no hay más agua, sólo agua queda ya. Entre tú y tus pensamientos se abre un vacío. La conexión ha desaparecido y la muerte o la muerta te lleva consigo. Tu cuerpo se hunde en el frío desierto del océano en silencio. Ya ni el compás de acompaña, te ha dejado por un desconocido.
¡ qué desaparezca la luz del rocío !


[...]


Pero finalmente las alas vuelvan a ella, se eleva, se eleva y vuelve a ti. Respira. Respiras.
La luz se abre de nuevo en tu vida.

¡ Despierta !

plasticidad y transformaciones

Llegas al lugar en el que has quedado y te sientas a esperar. A esperar a esa gente que nunca llegará.

Cuando te das cuenta de que todo terminó es cuando realmente abres los ojos y comienzas a gritar el por qué a las paredes que nunca te darán respuesta. Es como un acto reflejo. Una sinapsis química que vieja por tus células. Son impulsos nerviosos demasiado rápidos como para que alguien los detenga. Te asfixias en tus propias dudas y tus propios temores. Y eso que presumes de valentía. Tanto tus neurotransmisores como tus neurohormonas están exhaustas. Demasiados pensamientos perdidos en tarros de mermelada escondidos. Quieres ser bella pero ni la genética ni las ganas te permiten conseguirlo. El reconocimiento. Quieres ser la mejor. Pero la meta nunca se alcanza. Es sólo una idea. Algo pequeño, algo sencillo, algo imposible. Y las ideas viajan al mundo de las ideas y se pierden entre ellas. Quieres escribir pero te has olvidado de decir adiós.

Rostros ficticios

Rostros ficticios que nos golpean una y otra vez. Caras de plástico con retoques de unos y ceros. Belleza incorpórea de estrellas difusas. Ya no hay firmamento en el que proyectar nuestros deseos. Todo se termina o vuelve a empezar. Dicen que la belleza no es sincera. Muñecas de silicona. Tintes a tutiplé. Lentillas de mil colores, pestañas postizas, narices operadas y mucho, mucho photoshop. Nos creamos después de creados. Inspiramos y somos inspirados,... o aspiradoras, no lo recuerdo bien. Queremos ser el número uno, la belleza más arrebatadora y no somos más que cartón con mucho maquillaje. Nuestros poros se colapsan y gritan de agonía porque se asfixian. Se mueren. Y todavía seguimos modificándonos. La piel blanca a pasado a segundo plano y ahora todos pagamos por maltratar la piel. Tatuajes, miles de agujeros, cadenas entre las venas. Uñas extralargas y piernas operadas. Lunares que ha dejado de existir. Láser, quirófano, extensiones.

Una pena no ser más guapo.

niebla

{...}

Y quizá debería cerrar los ojos y sumergirme en el océano de realidad para dejar de imaginar deseos de alas imposibles. Porque no habrá ocasión para volar esta vez. El fuego no se extingue, para algo soy Phoenix, pero ahora también me abrasa a mí. Todo se hace ascuas a mi alrededor y creo que lo único que resta, lo único que se ha echado un salvavidas al cuello es el corazón. Y es una pena pues corrobora una tristeza adherida a mi piel y a lo más profundo de mi ser. Es de piedra.No existen los sentimientos ni las sensaciones. Todo es fictio o demasiado suave. No lo noto. Todo se vuelve gris, desvaído. Todo se apaga.

- Buenas noches.

Funciones logarítmicas

En esta función que vivimos a tiempo completo no me siento a gusto con el papel que me ha tocado representar. Ni la obra en sí es demasiado buena. Cada día más actores ficticios interpretando personajes que no existen en algún teatro desaparecido. Se subastan tanto mentes como corazones y se exprime la belleza hasta que muere en un último suspiro de vida. Todo es reciclado, prestado o comprado pero escasean las cosas auténticas. Se camina rápido y se llega a ninguna parte una y otra vez. Nos contratan aún antes de nacer y somos los empleados los que pagamos al jefe con días y semanas, con pasiones y decepciones, con cielos azules y corazones rotos. Las flores escasean, al igual que los soñadores. Una pena.

Una fotografía no se compra

Una fotografía no se compra, se descubre. Una fotografía está escondida para los ojos de la gente. Es tímida. Tiene miedo de que alguien la descubra y la utilice sin pedir permiso. La viole.
Las fotografías no se venden. No hay tiendas que vendan suerte para encontrarlas. Ellas son esquivas, son transparentes, son mágicas.
Pero hay veces en que esa náyade se deja descubrir por los ojos de algún soñador despistado, que sueña y sueña con ellas. Que las ama aún antes de encontrarlas.
Entonces es cuando fluye su magia y se unen, como si de dos amantes se tratara.
Entonces náyade y soñador crecen juntos, evolucionan, aprenden. Y, a veces, no sólo guardan su magia para ellos dos, a veces la impulsan hacia el Universo para llenar con su magia a todos aquellos que miren con el alma y el corazón.
Es... como descubrir una estrella fugaz. Una vez que ves el amor de una náyade y un soñador, estás perdido.
Estás terriblemente perdido.
Te has convertido en cuerpo y alma en un soñador más. Y como soñador vivirás tu vida intentando descubrir náyades escondidas.
Te has convertido en (futuro) fotógrafo.


No importa lo caro que sea tu objetivo, si no sueñas, no habrá náyades para ti.






Me gusta la fotografía.
Busco náyades en todas partes.
Soy soñadora.

La conexión de lo inconexo en tres párrafos

Echaré por tierra las pasiones que no osas decirme a la cara. Si no hay valor en tu corazón, esas palabras están tan vacías como los sentimientos que fluyen de tu ser al mío. No contamines la palabra amor.

Vuelas hacia el abismo de sus ojos como una pompa de jabón. Juegas a no enamorarte. A que eres tan ligera que no hay sentimiento que te ate a nada. A nadie. Pero la Vorágine, el Caos, la Espiral Invisible que encierra su pupila te atrae. Irremediablemente. Eres presa de esa fuerza cósmica.

Las dos criaturas se miraron a los ojos largo rato. Una luna, o un sol, quién sabe. Eternos dueños de su Eternidad. No necesitaban movimientos, ni siquiera las palabras hacían falta. Era tal la conexión existente que hacía enmudecer a todo ser real. No. Miento. No existía ser alguno. La fuerza de sus miradas minaba cualquier intención de vida.

movimiento .n. rapidez

Y miras a los lados y te das cuenta de que todos se mueven demasiado rápido. Que apenas ven lo que les sucede alrededor. Sólo centran su mirada en una cosa, vacía de sensaciones, y no miran nada más. Sus ojos han dejado de ser libres. Ya no pueden volar más allá de la caverna en la que habitan. Sólo son prisioneros de unas mentes que han cerrado las puertas al Universo. Por eso se mueven rápido. No miran. No quieren ver.

Sólo son pero no existen.

Por eso se mueven tan rápido.

Chocan unos con otros porque sus ojos tienen heridas. No sangran. No lloran. No duelen. Son heridas invisibles. Pero sí duelen en realidad y si sangran y si lloran; lo que pasa es que ni eso son capaces de percibir.

Por eso se mueven tan rápido.

Parecen buscar algo importante para sobrevivir, parecen desear encontrarlo más que nada en el mundo pero, sin los ojos abiertos, no buscan realmente y,..., obviamente, jamás encontrarán.

Por eso se mueven tan rápido. Lo necesitan. Es la mente cerrada intentando abrirse paso a través de los pozos oscuros de la caverna. Intenta tirar abajo los muros.

Por eso caminan sin darse cuenta de qué o a quién arrollan por el camino. Por eso se mueven tan rápido.

Sí, por eso se mueven tan rápido.

O...

¿Soy yo la que camina demasiado lentamente?

Estaba hecho

Todavía recordaba aquella noche. Todo había sucedido muy rápido. Ahora, siempre que esa noche me venía a la mente, todo sucedía a cámara lenta. Era extraño. Después de aquello, al día siguiente, casi no recordaba nada de lo sucedido, pero ahora... ahora creo que podría decir el número exacto de azulejos que había en ese asqueroso baño del metro donde sucedió todo. Pero no me voy a poner sentimental.

El caso es que todo estaba hecho y no se podía poner la marcha atrás y deshacer lo hecho, el vehículo de mi vida nunca ha funcionado muy bien, siempre se me cala en los momentos importantes. Un asco, vaya. Pero estaba hecho. Hecho y terminado. Y realmente terminado para ellos, joder. Esa noche se me fue demasiado la cabeza.

Yo le había dicho a mi jefe que esa noche estaba indispuesto, en serio, pero él, para variar, pasó de mí. Ese viejo capullo siempre suda de mí. Gordo seboso. Viejo asqueroso. Quizá si no me hubiese presentado ese día en el trabajo todo lo que sucedió las quince horas después no hubiese sucedido y si esas quince horas malditas no hubiesen sucedido tal y como lo hicieron, yo sería ahora una persona completamente diferente.

Pero estaba hecho.

imaginistas .n. realidadesparalelas

Si el arañazo del gato hubiese resquebrajado el cielo ahora podríamos escaparnos a esa otra realidad fácilmente. Pues entonces todos tendríamos la capacidad de soñar. Los creadores inventivos dominarían el mundo y todo seríade color azul.

Como no fue así, sólo los imaginistas somos capaces de ver ese otro lado.Porque El Principito existe. Porque hay más allá que el más aquí.

"Si las puertas de la percepción se depurasen, 

todo aparecería a los hombres como realmente es: 

infinito. 

Pues el hombre se ha encerrado en sí mismo 

hasta ver todas las cosas

 a través de las estrechas rendijas de su 

caverna." 

William Blake

Respirar.te

Y elevarse como una mota de polvo, surcar océanos mecina por el aliento de los delfines. Sumergirse en el mar, nadar entre perlas y barcos secretos. Saltar montañas, rozar el suave tacto del rocío, despertar, dormir. Soñar. Acunar sentimientos incomprendidos, enterrar lágrimas no permitidas. Bañarse entre cascadas, espiar al cielo, reírse con la lluvia. Bailar entre las libélulas, cantar con el bosque. Saltar, saltar muy alto; hasta tocar el firmamento, o más allá. 

Viajar por agujeros de gusano hacia realidades paralelas, verte por fin y no a través de los ojos de la gente. Mirarte. Sentirte.  

Respirarte. 

¿Qué es arte?

"¿Qué es arte?" me preguntabas con los ojos todas las noches. Aquellas noches que eran nuestras, de ti y de mí. Mirábamos cruzar estrellas fugaces firmamentos que sólo eran nuestros, observábamos el rugir del mar y como este lamía las rocas de la playa. "¿Qué es arte?" era nuestra pregunta, de ti y de mí, de nosotros. Era nuestra copa de champán y nuestra rosa; era la mañana, la tarde y la noche. Bebíamos de ella, nadábamos en ella y ella era nuestra canción preferida. "¿Qué es arte?", " ¿A qué llamamos artista?" En las noches como esta respirábamos vida. Toda la energía del universo se concentraba en la vorágine de tu mirada. Aquella espiral caótica que tanto llegué a amar. Y de nuevo, la pregunta: " ¿Qué es arte?" Era como si quisieras enseñarme con aquella pregunta, sin respuesta para mí. Yo no lo sabía, por supuesto, pero tú siempre quisiste hacerme crecer. "¿Qué es arte?" era la pregunta que formulaba constantemente en mi mente. De nuestros paseos de enamorados ya no queda nada, ni las huellas ni el recuerdo; sólo un vago sentimiento de soledad. Me faltas. Me faltas y cada día que pasa se hace más y más doloroso el estar sin ti. Sin tu mirada transparente, sin tu suave aliento de vida, sin tu piel y, por supuesto, sin tu pregunta...

"¿Qué es arte?"

Presentación

.

Sigo siendo Nana pero ahora también soy un fantasma que se pinta los labios de azul mientras está en casa. Siendo un pájaro eléctrico, veo lunas asesinas y pido ayuda. Me infecto y al creer quenacemos para morir, lloro; la parca me asusta. Me arreglo y creo que lo único necesario es el amor. Por las carreteras, veo a gente extraña. A veces me enfado y a veces soy dulce. Cuando miro el infinito, el universo infinito, veo superestrellas y veo mariposas y huracanes. Pienso en Dios y pienso en el Diablo y me pregunto si no sería más sencillo una vida de gusano. Aunque a veces siento una tristeza infinita, ya no estoy ciega a los colores. He aprendido lo que comen la gente como yo y pese a que he perdido mi religión, puedes llamarme.

Mis ojos finalmente han encontrado la palabra que mejor me describe.

Y, por supuesto, sigo buscando esa chispa.

.

DESPIERTA, DONNIE DARKO

¡Vuelve! ¡Vuelve! ¡Vete! ¡Vete!
Esto no es ningún juguete.

¡No me subas! ¡Vuelve atrás!
¡No podrás llegar jamás!
El Camino está cerrado
y yo bien te he aconsejado.
Si te encuentras con el Viejo
tarde llegará el consejo.
Los principios son los fines:
Vuelve atrás! No desatines!
Pues si alcanzas la abertura
¡Llegarás a la Locura!

Lo que haces y lo que eres
está escrito en caracteres.
Si te acercas con audacia,
¡ocurrirá una desgracia!
No tendrá un final feliz
tu carrera emperatriz.
Nunca he sido niño yo,
por eso todo acabó.
Al vivo le está prohibido
verse muerto como ha sido.

Si no escuchas el aviso
que la escala darte quiso
y estás dispuesta a llegar
donde nunca has de habitar
no te doy otro consejo:
¡BIENVENIDA! Soy el Viejo."La Historia Interminable", Michael Ende
Capítulo: El Viejo de la Montaña Errante.