Otro preludio espera

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The xx

If

If dreams are like movies,

then memories are films about... ghosts.

Relaciones

Relaciones.

Tiendo a relacionar cosas con otras cosas. O personas con personas. O personas con cosas.

O, como este caso, personas con libros con personas. Lo que también se podría traducir por autores con personas.

No digo que sea lo más distintivo (literariamente hablando, claro) de cada uno.

No digo que conozca a las personas lo suficiente para que mi opinión importe.

Tampoco digo que sea el autor favorito de cada uno.

Muchas veces no soy capaz de hacerlo.

Muchas veces no puedo decidir.

Muchas veces sale solo.

(como el amor)

(¿no?)

Raquel podría ser tantos y tantos y, sin embargo para mí, sólo puede ser Stephen Edgar Allan King Poe* (qué pasa? No he dicho que no se puedan hacer.... arreglos!)(pero no haré más, de verdad). Con Arib me resulta un poco más fácil, ella es sin duda George R. R. Martin*. A pesar de los días, las semanas y los meses que hace que no sé mucho de Ma, ella combina perfectamente con Oliver Sacks. Jorge tiene que ser Neil Gaiman, la otra opción no es viable*. Seguramente no sea así, pero ahora mismo para mí David es Franz Kafka. Ark es total y absolutamente Paul Auster. Con Olaya me cuesta decidir, así que diré Carlos Ruiz Zafón*. Car es otra de las que podría ser mil y alguno más y, sin embargo, aquellas lágrimas la delatan y sólo puede ser José Saramago. M podría ser todos y cada uno y, sin embargo, es Jacq. P, por mucho que quiera ser Nietzsche, es Manfredi. Ali no puede ser otro más que Alejandro Jodorowsky y su madre, sin duda alguna, es Dominique Lapierre.

*Dudaba demasiado entre Stephen King y Edgar Allan Poe que no pude solucionarlo de ninguna forma mejor.*Aunque hace unos años habría dicho, sin lugar a dudas, Anne Rice. *La otra opción habría sido Michael Ende, pero no quiero compartirlo.*La alternativa de Charles Baudelaire está ahí pero ains, esa foto me resolvió dudas.

Yo supongo que sería .... es broma, no voy a decir lo que ronda por mi mente.

¿Tú qué opinas?

¿Quién crees que soy yo?

¿Tú (te) relacionas?

.

De eso... pero no

Estaba yo pensando si algún día sería lo suficientemente feliz como para leer la delicadeza de Haruki Murakami, cuando mi mente repasó los libros que me esperaban y la bonita dedicatoria de la bonita persona que me regalóun After Dark después de mi mención sobre los Tokios o los Blueses.

Y allí fui, a leer palabras sueltas, cuando me encontré con otras inesperadas. Murakami comparte piso – o sitio en la estantería, como prefieras – con Alessandro Baricco, Aldous Huxley, Jostein Gaarder, Bertrand Russel, Miguel Bakunin, Pablo Neruda, Paul Auster, Richard Bach y Milan Kundera. Y con Julio Cortázar.

Pecando de suicidio alérgico – el libro que tengo es un préstamo indefinido y sus ahora amarillentas páginas nacieron en 1979 – decidí abrirlo.

Malditas coincidencias - pero malditas de verdad - que me encontrase un marcapáginas con una flor seca al comienzo del capítulo 85. ¿Qué he hecho yo para merecer esto?

Lo correcto y lo que deseas

Nana is Lost

If dreams are like movies, then memories are films about... ghosts. Imaginemos un escenario robado: unas cervezas a medias, música de fondo y con fondo, aleatoriedad y una mirada. Más o menos es en lo que pienso, a veces. El problema es cuando las pupilas te atrapan y tú quieres dejarte atrapar. El problema no es ese. Lo complicado de la situación es que no sólo baila tu música con la suya. Parece mentira, tú que creías que no había compases que te complementasen.

It's the wrong kind of place to be thinking of you. [...] It's de wrong time. Me encanta este tipo de canciones para los momentos de catarro. Creo que en estos casos es la mejor compañía que podría tener, no crees?

Creo que tú entenderías lo que digo y estarías de acuerdo pero no te lo voy a preguntar. Yo no hago esas cosas.She couldn't quite explain it. They'd always just been there, mmm mmm mmm mmm.

Y ahora es cuando miro el reloj, demasiado tarde. Una pena. La obra ha terminado. Arriba todos! Qué tal ha estado? Demasiado drama? Demasiado poco? And I find I kind of funny I find it kind of sad. [...] I find it hard to tell you I find it hard to take... when people run in circles it's a very very mad world. Sí, tienes razón, ha habido muy poca acción. Otro día veremos otra cosa, con otros actores. Sí, sí, sí. Exacto.

I wish I was special. You're so fucking special...

But I'm a creep.

Una niña, un paraguas y muchas tildes

La niña azul paseaba por las calles de Wordland con su paragüas favorito. El cielo no estaba azul, como a ella le gustaba, sino que nubarrones grises escondían las estrellas incluso más que el sol. La tormenta se avecinada ya que la historia imperfecta todavía no había sido contado y los finales felices nos ahogaban en esta tormenta de palabras.
La niña azul tenía un poco de frío ya que el abrigo cubierto de efes que llevaba hoy parecía no ser suficiente para resguarecer su corazón (de tinta) (,tal vez).

El sonido de un trueno (o de la máquina de escribir) estalló y un aguacero de letras comenzaron a llover del cielo gris (o blanco, no lo recuerdo bien). Comenzaron a llover tildes y asteriscos y no había espacios entre charco y charco, sólo palabras.

Tú, siempre tú

No sé cómo será todo después, pero voy a averiguarlo. Supongo que las canciones suaves y tristes se colocarán entre las rendijas de mi corazón y martillearán la poca cordura que me quede. Pero el caso es que está decidido.

He pasado muchos días y muchas noches pensando e imaginando(te) y creo que es el tiempo suficiente para decirle a los demás lo que quiero decirte a ti.Creo que los días que sigan serán tortuosos y oscuros pero al menos serán reales, total y absolutamente reales. Tú, también, serás más real. Más humano. Más real y menos una idea. Qué cosas, verdad?De personajes pasarás a ser persona.Y yo... bueno, creo que será un momento perfecto para esconderme bajo los adoquines y encerrarme en casa a estudiar. No vamos a dramatizar (sí lo vamos a hacer) y todo será mejor.

  

Dicen que la suerte favorece a los audaces, así que... seamos audaces.

La diferencia

La diferencia entre el ver y el sentir. Suspiros que se quedan encerrados bajo llave en algún cajón olvidado. No hay momentos en los que echarse a llorar, demasiadas prisas. Así las lágrimas no fluyen bien. Al igual que los sentimientos. Aún así, fuera el cielo llora; no, espera, sólo es lluvia. Trozos de hielo resbalan por tu espina dorsal. Estás mudo de tanto gritar. Estás mudo para que nadie escuche esos ruegos que no se escapan entre tus dientes, no son capaces de atravesar tus labios y tampoco consiguen besar los oídos de las personas que deberían escucharte. Estás muda de tanto gritar. Estás sola rodeada de miles de rostros. Esos rostros son indiferentes para ti, estás atrapada en tu propia burbuja de cristal y romperla significaría resquebrajar tus sueños y tus sentimientos. Sangrarían las ideas y los futuros que te habías propuesto conseguir. No.

Cuando menos tiempo tienes para dedicarle al 'arte' más libros quieres conocer, más películas quieres atrapar con tu mente, más fotografías de ideas, más canciones ... más.

Llueve (estrellas azules)

Pensamientos hechos caos se descuelgan por la vorágine que son mis ojos. Azul eléctrico que galopa entre tierras inventadas y lucha contra tiranos de cuento. Melodías y sonrisas esquivas. Esconderse, fugitiva, esconderse. Me busco y no termino de encontrarte. En algún lugar estás tú, cubierto de plurales. Allá dónde los sueños se hacen canción . Allí viajaré cuando tenga el valor para liberarme de las suaves cadenas de miedos que me acompañan. En cada nota busco por mí y no termino de encontrarte. Mi cabeza pronto explotará, los segundos se están consumiendo como una vela vieja. Y tras el 'boom' miles de ideas flotarán entre los pedacitos que antes era yo. Todo dará vueltas y los cúmulos de sentimientos que antaño protegía de miradas ajenas se convertirán en gigantes rojas. Atrapasueños de sensaciones dejarán de fluir entre mis venas. Sangrando un gran azul de emociones mi alma se consumirá o se hará más grande.

Llévame al lugar donde los sueños se hacen canción. Escribe poesía en la blancura que es mi piel. Mira mi vorágine y dame fuerzas para levantarme.

Victoria's Secret

Vivimos en una era de posibilidades, de vida, de consumismo y de cielos cada vez más amplios. Descubrimos estrellas y músicos que nos roban el corazón. Llamean entre nosotros avances científicos y cada vez se vuela a más velocidad.

Pero también vivimos en una era en la que es mejor querer ser que ser, y eso es muy triste. La 'creatividad' está por todas partes, tan falsa y tan terrible como una enfermedad... Y la creatividad, la de verdad, la que lleva todas las letras, es difícil de encontrar. Aún así, siguen existiendo estrellas que nos regalan arte en todas sus variantes.

Y tú estudias algo para que se hable de tu terrible sensibilidad, como si fuese una vocación secreta... que nunca tuviste. En tu fuero interno lo sabes pero queda mejor decir que eres muy guay . Tarde o temprano, o yo me equivoco o de donde no hay no se puede sacar. Aunque incluso así, tendrás suerte.

Cada vez me siento más misántropa. Cada vez me siento más filántropa. Cada vez me entiendo menos. Y cada vez estoy más en desacuerdo con todo y todos.

Aún así,  yo, en mi día a día y en mi mundo, intento ir con la sinceridad por delante. 
Tú... en fin, allá tú.

en Sepia

Cristaleras que reflejan pasiones oscuras, secretas. Turbias miradas que empañan los cristales de los sinnombre.
Mañanas oscuras, más oscuras noches. Profundos pensamientos encerrados, cautivos, prisioneros de sus propios dragones. No hay música, no hay melodía; sólo un lento compás, pero a lo lejos. Muy lejos. Más lejos.
Pasados, mañanas, sueños y acantilados.
Y la lluvia.

Te estás mojando, tu mente se está empapando. Se ahoga entre el gentío. Demasiada agua, demasiado frío. Ya no bucea, el ancla que la ataba a la realidad ahora la sumerge para que more entre sirenas y peces muertos. Todo es gris. Todo descolorido.

La luz se apaga, ya no hay más agua, sólo agua queda ya. Entre tú y tus pensamientos se abre un vacío. La conexión ha desaparecido y la muerte o la muerta te lleva consigo. Tu cuerpo se hunde en el frío desierto del océano en silencio. Ya ni el compás de acompaña, te ha dejado por un desconocido.
¡ qué desaparezca la luz del rocío !


[...]


Pero finalmente las alas vuelvan a ella, se eleva, se eleva y vuelve a ti. Respira. Respiras.
La luz se abre de nuevo en tu vida.

¡ Despierta !

niebla

{...}

Y quizá debería cerrar los ojos y sumergirme en el océano de realidad para dejar de imaginar deseos de alas imposibles. Porque no habrá ocasión para volar esta vez. El fuego no se extingue, para algo soy Phoenix, pero ahora también me abrasa a mí. Todo se hace ascuas a mi alrededor y creo que lo único que resta, lo único que se ha echado un salvavidas al cuello es el corazón. Y es una pena pues corrobora una tristeza adherida a mi piel y a lo más profundo de mi ser. Es de piedra.No existen los sentimientos ni las sensaciones. Todo es fictio o demasiado suave. No lo noto. Todo se vuelve gris, desvaído. Todo se apaga.

- Buenas noches.

¿Qué es arte?

"¿Qué es arte?" me preguntabas con los ojos todas las noches. Aquellas noches que eran nuestras, de ti y de mí. Mirábamos cruzar estrellas fugaces firmamentos que sólo eran nuestros, observábamos el rugir del mar y como este lamía las rocas de la playa. "¿Qué es arte?" era nuestra pregunta, de ti y de mí, de nosotros. Era nuestra copa de champán y nuestra rosa; era la mañana, la tarde y la noche. Bebíamos de ella, nadábamos en ella y ella era nuestra canción preferida. "¿Qué es arte?", " ¿A qué llamamos artista?" En las noches como esta respirábamos vida. Toda la energía del universo se concentraba en la vorágine de tu mirada. Aquella espiral caótica que tanto llegué a amar. Y de nuevo, la pregunta: " ¿Qué es arte?" Era como si quisieras enseñarme con aquella pregunta, sin respuesta para mí. Yo no lo sabía, por supuesto, pero tú siempre quisiste hacerme crecer. "¿Qué es arte?" era la pregunta que formulaba constantemente en mi mente. De nuestros paseos de enamorados ya no queda nada, ni las huellas ni el recuerdo; sólo un vago sentimiento de soledad. Me faltas. Me faltas y cada día que pasa se hace más y más doloroso el estar sin ti. Sin tu mirada transparente, sin tu suave aliento de vida, sin tu piel y, por supuesto, sin tu pregunta...

"¿Qué es arte?"